Я научился читать в три года, благодаря дедушке и газетам. Кто-то рисует машины и корабли, я рисовал профиль лысеватого человека с бородкой – орден Ленина с заголовка газеты. Над бровью Ленина я непременно пририсовывал точку – родинку как у деда. Так они смешивались в моём сознании, Ленин и дед.
К этому времени, благодаря деду же, я знал наизусть “Песнь о вещем Олеге”, солидные фрагменты “Мцыри” и что-то из Александра Блока и Михаила Лермонтова. Вот удивлялись взрослые, когда на обычное “прочитай стишок” слышали из уст пухлого трехлетнего малыша оптимистичное:
Меня могила не страшит: Там, говорят, страданье спит В холодной вечной тишине;…