Живешь и чувствуешь вину за банальность своей жизни. За то, что ходишь готовыми тропами, принимаешь решения, которые принимали все, пишешь уже написанные до тебя книги. Все новые места затоптаны тысячами предшественников, и нигде не найти уединения. В любой трудной ситуации найдётся умник, который сошлётся на мнение какого-нибудь известного мертвеца – Ницше или соседа по даче. Ты можешь начать коллекционировать использованные лейкопластыри, и через пару лет обязательно найдётся человек, который занимается этим уже полвека, продолжая дело отца. Ты можешь придумать для себя обоснование, личный смысл жизни. Это на время поможет. Но и здесь догонит добротный английский эвфемизм для обозначения смерти –
…