Есть поэты мастерства, а есть поэты чистоты. Те, у кого от чувств и мыслей до текста ни преград, ни фильтров. Аполлинер из таких.

Моя молодость брошена в ров,
как букет увядших цветов.
Дни приходят поры осенней —
И презренья и подозрений.
На холсте пейзаж намалеван,
Кровь струится в поддельной реке,
Под раскрашенным деревом клоун
Одиноко мелькнул вдалеке.
Луч, скользнув, поспешил убраться.
Бледность губ твоих. Пыль декораций.
Вспышка выстрела. Крик. И в ответ
На стене ухмыльнулся портрет.
Рама сломана. В воздухе душном,
Между звуком и мыслью застыв,