Теперь в метро вещи просвечивают рентгеном. У меня с собой только томик Бодлера, “Цветы зла” и “Парижский сплин” в одной обложке.
– Молодой человек, давайте посмотрим книгу.
– Пожалуйста, – протягиваю книгу человеку в форме. Он книгу не берет, показывает на железный ящик.
Кладу том в ящик. Смотрим на экран. Просто книга. Бумажная коробка.
– Ничего нет, – человек в форме удовлетворённо улыбается.
А я чувствую себя контрабандистом. Он не заметил главного.
