Мулька

Люди делятся на собачников и кошатников. Я – однозначно кошатник. Привязываюсь к котам, а коты привязываются ко мне. Мы понимаем друг друга и нам хорошо вместе. Но вспоминая о детстве, я думаю о собаке.

У бабушки с дедом была дворняга со смешной кличкой Мулька. Маленькая, чуть больше кошки. Рыжая, похожая на лису, только мохнатая. Короткие лапы выглядывают из-под меховых шорт, и над ними то, что осталось от хвоста после лютой зимы в щенячьем возрасте. Этого обрубка Мульке вполне хватало, чтобы выражать восторг, а восторгалась она часто – взвизгивала от счастья, прыгала и виляла своим заячьим хвостиком, когда кто-то проходил мимо. Каждый

Читать дальше

Трубокуры. Марк Твен

Марк Твен
Первое, что я прочёл из Твена, это «Приключения Тома Сойера». Лет в десять – взял книгу днём и не выпустил из рук до поздней ночи, пока не дошёл до последних страниц. Мне так захотелось понять мир Сойера, что я выпросил у родителей гипс – катал алебастровые шарики. Получались они у меня из рук вон плохо, но мальчишки во дворе подсказали более современный вариант – стеклянные шарики из баллонов с нитрокраской. Их кладут туда, чтобы перемешивать содержимое встряхиванием. Мы просто заразились этими шариками, бегали по улицам с зубилами и молотками, выкрадывали

Читать дальше

Одиннадцать

Мне одиннадцать. Пионерское детство. Я – член Совета дружины. А председатель Совета дружины – умненькая восьмиклассница с элегантным белым бантом. Она кажется мне очень взрослой. Я увлекаюсь всякими необычными вещами, вроде палеологии и геологии, мне интересно с ней. А вот ей со мной – не очень. Я застенчивый и в основном молчу, хоть мне и есть что сказать. Слушаю. И ещё восьмиклассница-председатель мне нравится.

Однажды она решила дать мне поручение, на тогашнем языке “нагрузку”. Я ещё не вырос, и она, воспитанная тактичная девушка, присела, чтобы её лицо было на одном уровне с моим. Я посмотрел в её глаза, напротив, в

Читать дальше

Ребенок и смерть

Излом детства – первое столкновение со смертью. Здоровая психика не в состоянии перенести знакомство с умиранием. Происходит оно слишком рано, когда абстрактное мышление ещё не сформировалось, и объяснить происходящее ребёнок не может. Родители молчат, якобы защищая его от травмы, а на самом деле – из трусости. И маленький принц сам для себя объясняет, для чего дед отрубает голову утке, и она, отдельно от туловища, медленно сжимает секундку назад раскрытый в крике клюв? Почему бьётся на земле попавший в стекло голубь? Для чего поднимает голову к небу собака, которую переехала машина? В моей памяти стоит каждая из этих картин. Все мы

Читать дальше

Разрушить песочный город

В шесть лет я был довольно странным, с взрослым разумом и детскими знаниями о мире, взрослыми интересами и детской внешностью. Я болтался между миром детей и миром взрослых, но ни один из миров не принимал меня полностью.

В тот вечер я пытался вернуться в ребёнка. Осень. Холодно. Накрапывал дождь, и уже темнело. Нас было десятка полтора, разновозрастных детей вокруг огромной кучи строительного песка. Родители кружились вокруг, прикидывая, не пора ли разбирать своих чад по домам. Но, судя по всему, это был последний вечер в песочнице перед длинной зимой, и они тянули. Песок влажный, слежавшийся – как раз такой, в котором удобно

Читать дальше

Застенчивости

Мне 14. Я только что поступил в физматшколу и уезжаю учиться, далеко-далеко в Сибирь. Я считаю себя взрослым. Студентом. Поселюсь в общежитии. Буду слушать настоящие лекции и сдавать настоящие сессии. И это когда мои одноклассники остались детьми, ходят в школу, делают домашние задания под присмотром родителей и возвращаются с улицы ровно в девять.

У меня школьный роман с одноклассницей – маленькой и гибкой восточной красавицей Алией, которую все, даже родители, из-за роста и детского смеха зовут Алёнкой. Я играю с Алёной в гляделки, встречаюсь с ней под глупыми предлогами. Дарю смешные вещи, вроде ее портрета, выжженного на полированном дереве. И

Читать дальше

Железные решётки

Каникулы после первого класса. Мы гоним на великах за город. Я веду друзей к футбольному полю за городом. В заброшенном доме инвалидов на берегу реки сохранилось отличное поле с газоном. Да, штанги на воротах прогнили и разметка смыта дождями, но это не в счёт, можно без них. Мы подъезжаем к забору, поле хорошо видно через железную решётку. Меня благодарят и отправляют домой. Всем неловко.

Ребята намного старше меня, они хорошо играют, а я частенько не попадаю по мячу. Я хочу научиться, и научусь, если буду играть. Но игра – дело серьёзное, никто не может позволить себе держать в команде

Читать дальше

Присвоенные победы

Мне 12. Уже хочется побед, но их мало. Побед всегда не хватает, а в 12 – тем более. Я на соревнованиях авиамоделистов. Январь. Заброшенный аэродром на краю города. Невообразимый холод. Я болею за Сергея – он ходит в тот же кружок, что и я. В отличие от меня, он уже взрослый. Ему 17, он ругается матом и почти поступил в лётную школу. Сергей с руководителем кружка яростно пытаются завести двигатель на самолёте из тонкой фанеры. Двигатели не заводятся у всех. Древние К-16 прошли через несколько поколений моделистов, много раз врезались в бетонную полосу старого аэродрома. И ещё этот холод… Но

Читать дальше

Девочки

Мне 9. Я играю с девочками. Я чаще играю с девочками, чем с мальчиками. Мальчишки зовут меня “бабник”. Это прозвище считается обидным, но я не обижаюсь, и даже немножко горжусь им. Девочек уже не занимают куклы, их игры хитры и замысловаты. Девочки смелее. Оригинальнее. Девочки разговаривают. В наших разговорах появляются книги, а я читаю с трех лет. Я часто бываю у Лены – высокой и угловатой, но милой и красивой. Мы проводим вместе долгие часы после школы. Каждый день. Иногда я еле успеваю выбежать до возвращения ее отца, а Лене приходится выдумывать, почему еще не сделаны уроки.

Я забыл ключи

Читать дальше

Детские любови

5 лет, на море с родителями. Я дружу с девочкой Ирой – черноволосой и кудрявой. У Иры, как у мальчишки, ободрана правая коленка. Мы “моем пол”: сидим под столом и водим по крашеным доскам мокрой акварельной кисточкой. Тесно-тесно друг к другу. Нам жарко. Ира смотрит на мою руку, я – на ирину шею. Точнее, на локоны, которые шевелятся от моего дыхания. И тут я понимаю, что Ира – другая. Не такая, как я.

Читать дальше

Site Footer

Sliding Sidebar

Архив

Copyright © Денис Букин (Некто Лукас), 2007 – 2019. Все права защищены