Есть поэты мастерства, а есть поэты чистоты. Те, у кого от чувств и мыслей до текста ни преград, ни фильтров. Аполлинер из таких.

Моя молодость брошена в ров,
как букет увядших цветов.
Дни приходят поры осенней —
И презренья и подозрений.
На холсте пейзаж намалеван,
Кровь струится в поддельной реке,
Под раскрашенным деревом клоун
Одиноко мелькнул вдалеке.
Луч, скользнув, поспешил убраться.
Бледность губ твоих. Пыль декораций.
Вспышка выстрела. Крик. И в ответ
На стене ухмыльнулся портрет.
Рама сломана. В воздухе душном,
Между звуком и мыслью застыв,
Над грядущим и над минувшим
Ворожит непонятный мотив.
Моя молодость брошена в ров,
Как букет увядших цветов.
Дни приходят поры осенней —
И прозренья и сожалений.

Аполлинер Гийом

Или вот, маленький шедевр.

Комната моя подобна клетке.
Солнце руку сунуло в оконце.
Чтоб мираж увидеть очень редкий,
Сигарету я зажёг от солнца.
Я хочу курить. Я не хочу работать.

Аполлинер Гийом